Nas malas trago a lembranças
a rima se faz longe.
O ser que estar para ousar parece 
inacabado. 

As rimas se fazem perto e 
desfrutam de um esperto
que se diz estar desperto.

A imagem se esconde
a vida se mostra monstro
e as coisas que se perdem
vivem em desmonto.

Nada parece ser raro, só o amor,
que parece acabar, assim, cada
vez mais tenso ao lado de 
quem o despreza. 

Senta aqui e nós vamos
acordar e o mundo florescerão
em um novo lar que fica
pronto de ousar.